Хроника Сорок Третья - не моя хроника. Чужая.

Ну, сегодня у нас хроника с криминальным уклоном. Почти. У меня ничего интересного не было – ну, кроме жуткой болезни, поразившей меня в ночь с субботы на воскресение. Типа ангина. Сейчас сижу, сопли на кулак мотаю. Но в целом все гар-раздо лучше.
А вот у моего друга Ильича интересное было. Он открыл новую стоянку около дома. Ночную парковку. И решил туда поставить машину. Поставил, подошел к работникам стоянки и сообщил, что заплатит утром, потому как им пока не доверяет. Доверять будет – сразу заплатит.  А доверять он будет тогда и только тогда, когда утром придет и выяснит, что из машины ничего не пропало. «Ну давайте так», - сказал стоянщик, – «Но  я должен посмотреть, что у Вас в машине». «Да пожалуйста», - сказал мой друг и открыл заднюю дверь.
Днем Ильич ездил за мясом в деревню. Сложил заднее сиденье, подстелил клеенку. Мясо было в мешках, мешки протекли. Мешки кидали неаккуратно – брызги были и на стеклах.
Протекла естественно кровь, брызги были кровавые. В общем, картина была – та еще. И посреди этого всего безобразия лежал топор. В крови, естественно.
Стоянщик куда-то делся.
Утром Ильич пришел, начал обметать автомобиль от снега. И видит – вокруг машины протоптана дорожка. Типа ходили и охраняли. Ну, обметает он, и приходит стоянщик и давай рассказывать, сколько скидки он даст, как внимательно будет за машиной смотреть и т.п. Ильич обметает, кивает. Затем он садится в автомобиль, при этом выдергивает сзади из-за пояса пистолет и выкладывает его на торпеду. Стоянщик теряет дар речи. Ильич уезжает.
Вот так вот. Не болеем, товарищи, употребляем алкоголь и вообще, делаем все, чтобы жизнь была веселее. Пока.